Enemies to lovers

Si quelqu’un lui avait demandé ce matin avec qui elle aurait le moins envie au monde de passer la nuit dans une chambre d’hôtel, elle aurait prononcé son nom sans une seconde d’hésitation.

Pas parce que c’était un homme horrible. Ça aurait presque été plus simple.

Il était simplement insupportablement sûr de lui, toujours prêt à sortir une réplique bien sentie, et avait ce don particulier de la reprendre précisément quand ils étaient le plus entourés. Évidemment, elle ne lui laissait jamais le dernier mot.

Au cours des six derniers mois, c’était presque devenu un rituel. Il la provoquait, elle ripostait. Il riait, elle levait les yeux au ciel. Et le lendemain, ils recommençaient.

Jusqu’à ce qu’un déplacement professionnel les conduise à la chambre 102.

L’hôtel avait fait une erreur de réservation. Il n’y avait aucune autre chambre.

Et au milieu de la pièce trônait un seul lit.

« Parfait », dit-elle.

Il posa son sac et se tourna vers elle. « Enfin un point sur lequel on est d’accord. »

Son sourire suffisait à lui rappeler pourquoi elle ne le supportait pas.

L’accord était simple : chacun sa moitié du lit, le moins de conversation possible et, au matin, ils oublieraient tous les deux que cette soirée avait même existé.

Sur le papier, un plan parfait. En pratique, un peu moins.

Surtout quand, vingt minutes plus tard, il sortit de la salle de bains, les cheveux mouillés et la chemise à moitié boutonnée.

Elle ne le regarda pas.

Du moins, pas assez longtemps pour que ça compte.

« Si tu continues à fixer ce menu aussi ostensiblement, tu vas finir par commander les sept desserts. »

« Ils sont de meilleure compagnie que toi. »

« Ça fait mal. »

« Tu t’en remettras. »

Il s’en remettait toujours. À son grand regret.

Plus tard, ils étaient allongés chacun de leur côté du lit, séparés par quelques centimètres de vide et environ six mois de remarques restées en suspens.

Elle n’arrivait pas à dormir.

Elle accusait le matelas, la chambre trop chaude et cette manie qu’il avait de s’accaparer la moitié de la couette.

En se retournant, elle découvrit qu’il était éveillé.

Il la regardait autrement que d’habitude. Sans ce sourire agaçant. Sans une réplique au bord des lèvres.

C’était presque plus déstabilisant.

« Quoi ? »

« Rien. »

« Alors arrête de me regarder. »

« Je pourrais te dire la même chose. »

Elle voulut répliquer, mais n’en fit rien.

Ce qui était déjà inhabituel en soi.

Son regard glissa un instant vers ses lèvres. Si brièvement qu’elle aurait pu faire semblant de ne pas l’avoir remarqué.

Elle n’en fit rien.

« Ne commence pas », dit-elle.

« Quoi donc ? »

« Ça. »

« Très précis. »

Encore ce sourire.

Et c’était précisément ça, l’erreur.

Elle l’embrassa avant qu’il puisse lancer une nouvelle remarque bien sentie.

Pendant un instant, il se tut vraiment.

Petite victoire.

Puis elle glissa une main autour de sa taille et, très vite, tout cela cessa de ressembler à une bonne idée.

Le baiser dura trop longtemps pour qu’elle puisse, le lendemain matin, le mettre sur le compte d’une impulsion. Quand elle s’écarta, ils étaient encore assez proches pour qu’elle sente son souffle sur son visage.

« Tu fais ça avec tous les collègues que tu ne supportes pas ? »

« Seulement ceux qui parlent trop. »

« Alors je suis en danger. »

« Tu l’as toujours été. »

Cette fois, elle l’embrassa plus lentement.

Ses doigts s’immobilisèrent juste au-dessus du bord de son tee-shirt et, pendant quelques secondes, aucun des deux ne bougea.

C’était presque pire qu’une caresse.

Parce qu’elle pouvait encore reculer.

Mais elle n’en fit rien.

Six mois de piques, de regards et de cette étrange impression qu’ils mettaient un peu trop de passion à se disputer trouvaient soudain une explication plutôt logique.

« Demain, on n’en parle pas. »

« Bien sûr que non. »

« Je suis sérieuse. »

« Moi aussi. »

Son sourire lui fit comprendre qu’elle-même n’en croyait pas un mot.

Demain, ils redeviendraient collègues. Ils se disputeraient de nouveau en réunion et s’enverraient des remarques sarcastiques par-dessus la table.

Une seule chose serait différente.

La prochaine fois qu’il la regarderait un peu trop longtemps, elle ne pourrait plus faire semblant de ne pas savoir ce que ça signifiait.

Et c’était bien plus dangereux qu’un lit unique.